Sa basse roule, déroule et enroule des notes, comme un bras autour d’une épaule. Sa voix distille du sourire, de la pudeur et de la tendresse. Ses harmonies se posent comme un geste tendre, une présence essentielle. Elle célèbre Renaud avec nostalgie, comme une poésie de la vie.

Ses guitares racontent la route, la tendresse et les virages de la vie. Ses cordes grattent, caressent ou bousculent, avec ce grain un peu brut qui sent le vécu. Chez lui, chaque accord a une histoire, chaque riff une vérité.

Son accordéon, qui pleure ou qui sourit, respire Paname, les pavés, les histoires qui traînent dans les coins. Ses claviers ouvrent des souvenirs, des lumières, des instants suspendus. Il joue comme on raconte, avec pudeur, avec vérité, avec humanité.

Un battement de cœur, un tempo solide, qui cogne doux, qui pose, qui rassure. Telle une magicienne, chaque coup de baguette nous émerveille et fait apparaître des poussières d’étoiles dans le ciel. Chez elle, chaque mesure a du vécu, chaque coup une sincérité.

Une voix de vivre et de survivre, pleine de gouaille, le cœur écorché, cabossé, avec des failles qui sonnent juste. Pas d’imitation, juste de l’humain, du vécu, avec ses propres cicatrices. Une façon de chanter Renaud en laissant la vie passer entre les notes.